Bem me quer

2004-07-20T04:03:00.000-07:00

Estou sentada na minha cadeira de couro velha, que pertenceu ao meu avô.

Uma cadeira que conta histórias e esconde certamente segredos. Sempre quis esta cadeira, talvez porque represente força, sabedoria - não sei.

Sempre a desejei. Quando era miúda ía ter com o meu avô ao escritório. Ele sentava-me no seu colo e rodava-a, e eu queria saber os pensamentos que ela escondia. Tantas decisões tomadas, tantos problemas resolvidos, tantas notícias dadas - sentado nesta cadeira. Uma cadeira velha e gasta e caduca.

Lembro esconder-me debaixo da secretária a ler O Principezinho. Admirava a grandeza desta cadeira, enquanto detestava aqueles homenzinhos prepotentes, sentados naqueles planetas minúsculos. E adorava a rosa e a raposa. Durante muito tempo pensava que teria uma raposa. Afinal, até tive. O meu pai era caçador e uma vez matou uma.Mandou embalsamá-la e deixou-a no escritório do meu avô; depois sucederam-se as cabeças de veado, as peles curtidas...

Aqueles olhos que pareciam vivos assustavam-me e só ía ao escritório para espreitar de mansinho a cadeira que eu sabia pertencer-me. Imaginava-me sentada nesta cadeira a exercer ordens como o meu avô, imaginava-me crescida. Bem, sentada nela os meus pés não chegavam ao chão...

Quando os meus avós morreram a cadeira foi oferecida ao meu pai - fiel amigo e companheiro da caça aos tordos. Passavam dias nas coutadas do sul, ao volante do velho Patrol - ainda existe, está na garagem, todo podre, a cair de velho, mas continua a ser uma relíquia - as histórias que ele guardará...

Bem, não sei porque vos conto isto, talvez porque estou com algum tempo. Estou em casa. Ouço a Orquestra de Varsóvia com José Cura - este homem não canta com o coração, canta com a alma.

Enfim, preparo-me para mais uma tarde de consultas, intervaladas com algumas pesquisas na net, alguns cigarros pensativos (ao bom estilo do Eça) e um ou outro café. Há tempo! Não tenho assim muitos pacientes, até porque sou ainda novata, nem consultas dou todos os dias.

Há tempo. Tempo a mais, por vezes.

2004-06-23T06:10:00.000-07:00

Há blogues muito bons. Há blogues assim assim. Há blogues que são mauzinhos. Há blogues de psicopatas, que só linkam blogues feitos por mulheres. Há blogues que são mesmo muito maus, cheios de lugares comuns, filosofia barata de engate e principalmente, cheios de prosápia e de egos inchados, como este aqui.

2004-06-19T06:05:00.000-07:00

tic tac tic tac*

dorme-se até à hora proibida, dorme-se para lá do permitido. ter que ir a algum lado é sempre consequência do já ter que lá estar. chego tarde. nunca estou onde me esperam. na verdade, raro sei onde me esperam.

2004-05-18T17:48:00.000-07:00

Eu sei, tenho andado sem tempo para escrever. Leio o que por aí vai, mas pouco mais do que isso. Trabalho a mais, cheiro a Verão, preguiça mental, tudo tem sido pretexto para uma inactividade que se quer curta. A ver vamos se é para a semana que isto volta a arrancar! :D

2004-03-02T02:43:00.000-08:00

Estou como ela. É o cansaço. E estou no lugar extremo do silêncio.

2004-03-02T02:41:00.000-08:00

Anoche

E a noite, o que é? É o respirar mais lento dos teus seios pesados, é a linha escura do teu púbis ser um posto fronteiriço entre o vazio e o deserto, um traço vertical em cujo interior rebrilha, milagrosamente, um desejo de veludo, húmido, picotado pelo tremeluzir de uma noite antiquíssima, subitamente friável.

2004-02-18T10:28:00.001-08:00

Ábside

amar-te
é das minhas mãos fazer as tuas

amar-te
é separar-te
com o agudo do meu vértice em duas

2004-02-18T10:28:00.000-08:00

Alguém devia explicar à Opus Gay que a lei de adopção existe para servir as crianças, não existe para servir os direitos dos homossexuais.

2004-01-21T07:16:00.000-08:00

Alerta!

Creio que foi Richard Rorty que escreveu, no início dos anos oitenta, que "há pessoas que escrevem como se só existissem textos". Alerto para o facto de haver, hoje em dia, muita gente que bloga como se só existissem blogues na vida. Às vezes, passo por vários blogues e reconheço a tendência, o germenzinho, a picardia involuntária, a moenga imaculada, a nódoa embevecida, a lamúria ressentida, o escárnio deliberado, o ardor incontinente, a resposta desnudada, a guerrinha vitoriosa, a verve viscosa e a remissão pouco alterada. Fico pasmado, sorrio, relembro cenas exultantes e aceno por fim com ambas as mãos a bater palmas a tanta ventania, embora saiba de cor (i.e., pelo coração) que a vida continua. Mesmo aqui, na íntima e prolixa rede dos blogues.

2004-01-21T07:15:00.000-08:00

Tal como ele, tambem eu poderia fazer a minha lista musical. Poderia, mas não a faço; é tudo ainda muito doloroso.

2004-01-13T07:47:00.000-08:00

Tu tens um medo:
Acabar.
Não vês que acabas todo o dia.
Que morres no amor.
Na tristeza.
Na dúvida.
No desejo.
Que te renovas todo o dia.
No amor.
Na tristeza.
Na dúvida.
No desejo.
Que és sempre outro.
Que és sempre o mesmo.
Que morrerás por idades imensas.
Até não teres medo de morrer.

E então serás eterno.

Cecília Meireles

2003-12-27T12:19:00.000-08:00

Lido aqui. E não posso deixar de concordar mais:

"Enquanto acabo de desfiar o bacalhau, percebo que este Papa, velhinho e débil, que tanta gente elogia por ser um homem do mundo - uma espécie de Lady Di, vestida de branco, que saíu do Vaticano e se fartou de viajar-, não passa de um imbecil, incapaz de compreender o mundo. De um assassino que, com a sua posição sobre o uso do preservativo, já matou mais gente do que Hitler ou Estaline."

2003-12-26T13:09:00.000-08:00

prova final

Natal é união: 667 lojas e 9.230 vagas para estacionamento.

Pessoas marchando da esquerda para a direita da direita para a esquerda enquanto escrevo oculta por uma gigantesca árvore do shopping. Nada em mim lhes chama a atenção porque não sou de néon, não estou vendendo nada e daqui a pouco me mando pois é proibido fumar. Porém o garçom da birosca chique ao lado sabe bem onde estou, e não erra uma. Ele enche meu copo pela sexta vez e não tenta puxar assunto.

Natal é união e é assim que começo meu texto de encomenda nesta tarde de quarta-feira. Eu poderia rabiscar palavras bonitas para embrulhar pensamentos harmônicos e quem sabe presenteá-los ao leitor, mas o celular toca e alguém diz que não vai aparecer porque a cidade está uma loucura e o trânsito, um inferno.

Ergo o copo e vejo a adolescente amuada fechando o celular e guardando na bolsa. Ela se atrapalha com as sacolas de grife, sussurra merda e afasta-se trincando o piso. Já terei ido embora quando ela voltar mais uma vez sozinha para tomar a mesma cerveja quente enquanto espera pelos netos. Minha caneta começa a falhar a tinta e não tenho uma extra. Precisaria comprar.

Comprar.

Natal é união e parece que não consigo sair da mesma frase, que é um pensamento simples, qualquer um pode entender. Ao contrário do que imaginava, o excesso de cerveja está me deixando sóbria, não gostaria de ficar sóbria até o ano-novo, esta é que é a verdade.

Talvez o problema seja da cerveja. Chamo o garçom e peço chopp. O shopping está um forno e meu braço gruda na mesa. A mesa é sólida e o shopping é de cimento armado. Não há janelas. Navios não passam. Há um elevador separando cidade e oceano. Os corpos curvados que passam na minha frente parecem saber que o Natal é união, eu é que perdi o detalhe. 17:45 da tarde de quarta-feira. Falta uma semana para o dia 24 e duas para o ano-novo. Se eu continuar escrevendo desse jeito o sentimentalismo vai empoeirar tudo e o leitor vai pedir pra trocar. Mas minhas palavras não aceitam devolução.

Ligo para a revista, ocupado. Pago a conta, jogo a caneta no lixo e do lado de fora uma noite cansada se despede do calendário.

Feliz Ano Novo

2003-12-15T07:58:00.000-08:00

Trabalho o poema sobre uma hipótese: o amor
que se despeja no copo da vida, até meio, como se
o pudéssemos beber de um trago. No fundo,
como o vinho turvo, deixa um gosto amargo na
boca. Pergunto onde está a transparência do
vidro, a pureza do líquido inicial, a energia
de quem procura esvaziar a garrafa; e a resposta
são estes cacos que nos cortam as mãos, a mesa
da alma suja de restos, palavras espalhadas
num cansaço de sentidos. Volto, então, à primeira
hipótese. O amor. Mas sem o gastar de uma vez,
esperando que o tempo encha o copo até cima,
para que o possa erguer à luz do teu corpo
e veja, através dele, o teu rosto inteiro.

Nuno Júdice

2003-11-28T04:44:00.000-08:00

Descobri hoje um fã nocturno do meu grupo português preferido.... e uma coisa leva à outra, cá está o que ando a ouvir agora.

Clã com letra de Sérgio Godinho

Sim, o amor é vão
É certo e sabido
Mas então (Porque não)
Porque sopra ao ouvido
O sopro do coração
Se o amor é vão
Mera dor mero gozo
Sorvedouro caprichoso
No sopro do coração
No sopro do coração

Mas nisto o vento sopra doido
E o que foi do
Corpo no turbilhão

Sopra doido
E o que foi do
Corpo alado
Nas asas do turbilhão
Nisto já nem de ar precisas
Só meras brisas
Raras

Corto em dois limão
Chego o ouvido
Ao frescor
Ao barulho
À acidez do mergulho
No sangue do coração
Pulsar em vão
É bem dele É bem isso
E apesar disso eriça a pele
O sopro do coração
O sopro do coração

Mas nisto o vento sopra doido
E o que foi do
Corpo no turbilhão

Sopra doido
E o que foi do
Corpo alado
Nas asas do turbilhão
Nisto já nem de ar precisas
Só meras brisas
Raras

2003-11-25T13:10:00.000-08:00

Este tipo é um palhaço! Faz chain mail de textos cabotinos a ver se pesca alguma!

A resposta dele

-----Mensagem original-----
De: Mario Chainho [mailto:mario.chainho@tmn.pt]
Enviada: sex 22-11-2003 17:32
Para: sonia.lemos
Cc:
Assunto: Pequenas provocações.

Enviei apenas a algumas mulheres, mas esta foi a única resposta "agressiva".

É bom ver que alguém frontal e sem meias palavras porque de gente hipócrita e de falas mansas estou farto.

Cpmts,

Mário

A minha resposta

-----Original Message-----
From: sonia.lemos [mailto:sonia.lemos@netcabo.pt]
Sent: quarta-feira, 19 de Novembro de 2003 13:53
To: Mário Chainho, Engº
Subject: RE: Pequenas provocações.

Mandas isto a todas as mulheres ou também envias aos blogueiros?

Get a life

Sónia

A primeira melguice dele

-----Mensagem original-----
De: Mario Chainho [mailto:mario.chainho@tmn.pt]
Enviada: sex 14-11-2003 17:32
Para: sonia.lemos
Cc:
Assunto: Pequenas provocações.

Boa tarde.

"Bloggar" no feminino é outra coisa, outra classe. Mas ainda assim, aqui ficam umas pequenas provocações:

O SENTIDO DA VIDA
Finalmente encontrei a resposta para a Rainha das perguntas: Qual o sentido da vida? Bebendo inspiração dos maiores mestres espirituais, numa busca terrível e sem compromissos, a resposta apareceu: A vida não tem qualquer sentido! Tal como não sentido perguntar para onde vamos e de onde viemos.

Mas esta descoberta longe de ser decepcionante é, bem vistas as coisas, muito excitante. Porque o que se torna importante é dar à vida o sentido que ela não tem, e assim podemos criar. Talvez a origem da criatividade seja a falta de sentido das coisas. Evoluída é a pessoa que cria sem dogmas

É a falta de sentido da vida que a torna interessante.

HOMENS E MULHERES

Quando li pela primeira vez a famosa citação de Freud, dizendo que nunca havia conseguido compreender as mulheres, quase tive pena do senhor e da sua ignorância. Na altura pensei que já sabia muito do assunto e pouco me faltava para descobrir. Passados mais de 10 anos dei-me conta que, afinal, também não compreendo as mulheres. Todas as brilhantes conclusões que tinha foram sendo abaladas, esquecidas, postas de lado. E assim fui-me juntar a tantos homens, uns conformados, outros ainda esforçados.

Mas isto é só metade da história. Porque também me vim apercebendo que as mulheres também não compreendem os homens. Só que não se preocupam com isso, não tentam nunca perceber o porquê. Algumas simplesmente seguem em frente como se isto fosse uma não questão. Outras desvalorizam-na de uma forma subtil, repetindo em estereótipos que não dizem nada mas são eficazes (Os homens são todos iguais, só pensam na mesma coisa, etc.).

Há algum desequilíbrio nesta mútua incompreensão, porque aos homens é muito mais censurada a ignorância, o não perceber a outra parte. Às mulheres não é exigida grande coisa, porque o que é politicamente correcto é exigir direitos para as mulheres de agora e assim compensar os direitos que as suas mães e avós não tiveram.

Nós, homens, já percebemos que as mulheres dominam cada vez mais em quase tudo. Rezemos que ainda leve algum tempo para elas descobrirem que nos siderarão completamente quando começarem a exigir deveres e responsabilidades. Estarão os nossos filhos machos condenados apenas a realizar trabalho braçal ou então serem escravos sexuais e donos de casa? Talvez não fosse assim tão mau...
Retirado de http://sabretudo.blogspot.com/
Cpmts,

Mário Chainho

2003-11-09T11:12:00.000-08:00

por onde andará bete?

estará em nova iorque
tomando remédios para insônia?

ou reinventando os passos de darwin
pelas geleiras da patagônia?

bete nunca mais ligou.
por onde andará?

bete está rasgando um ecstasy
Pelos becos da cidade de goiás.

bete está no caminho de santiago,
atrás de um anjo qualquer,
que fugiu dos meus quintais...

bete nunca mais ligou.
bete nunca mais.

por onde andará bete?
além de aqui,
nos corredores desta solidão que me rói?

bete está no rio,
mais precisamente, no recreio dos bandeirantes,
ouvindo um rock do hanói hanói ...

bete nunca mais ligou.
bete nunca mais.

por onde andará bete?

estará numa sala de bate-papo,
comendo alguém via internet?

ou lavando o chão de uma kitinete
no centro de berlim?

bete, bete, bete...

enquanto me embriago desta saudade diet
e fico a compor versos assim...

2003-11-09T11:04:00.000-08:00

Gosto destes últimos post educativos... :D

2003-11-06T10:53:00.000-08:00

Há por aí alguém que me traduza estes Desígnios semióticos?

Dizia ontem o Nuno Nabais, na bela sua livraria Eterno Retorno, que eu estou a dar continuidade aos velhos paradigmas semióticos (referia-se mais aos pré-modernos do que aos pós-iluministas) a partir dos fragmentos em que a semiótica havia deixado de fazer sentido no crepúsculo que sucedeu à lenta digestão deleuzeana e desconstruccionista (como eu, aliás, referira na Músicas da Consciência). De facto, sendo todos nós herdeiros dos variados pragmatic turns (deixámos de crer na transparência das linguagens e passámos a viver nas ficcionalidades globais que elas criam), que nos resta senão repor em andamento um novo tipo de saber que indague os percursos do sentido e do significado neste magma contemporâneo que se amplificou, descentrou e polarizou de modo múltiplo e aberto? A nova semiótica que eu advogo, no subtexto do meu recente volume didáctico, corresponde precisamente a uma atitude que pressupõe a ultrapassagem da ciência das ciências perseguida por Peirce, Husserl e em menor escala por Hjelmslev (ou até Saussure), para dar lugar a um saber que possa acompanhar as novas lógicas de significação que as culturas não territoriais (os "being-in-common", na expressão do semiótico australiano Alec McHoul) estão, hoje em dia, a formatar.

2003-10-30T14:15:00.000-08:00

30.10.03
Há dias em que pessoas que não conheço experimentam as mesmas coisas que eu:

Na rua da minha escola há um café diferente. Só este ano o descobri e agora já faz parte da minha rotina diária.
No seu interior há música mas, mais importante que tudo, há livros, jornais e revistas para os clientes lerem quando quiserem.
Hoje, antes da reunião que me prendeu na escola até às 20:30 h, fui até lá e bebi um chocolate quente com sabor a caramelo enquanto passava os olhos pelo DN.
A chuva já caía lá fora com alguma intensidade e apeteceu-me ficar alí mais um bocado a apreciar mais um fim de tarde de Outono. Mas os compromissos falam sempre mais alto...

2003-10-29T04:53:00.000-08:00

Tocar

Há pessoas que têm medo de tocar. Há pessoas irritantes, que dão apertos de mão frouxos, vazios. Há vários tipos de pessoas. E, para algumas, a maneira como nos tocam é uma assinatura. É um gesto simbólico que diz do que sentem por nós. Que digo? É um prémio. Sim, por vezes é mesmo um prémio.

Penso nisto depois de fumar um cigarro à chuva (informação perfeitamente inútil e que só podia estar num blog).
E penso que pessoas há que não posso deixar de ver sem tocar, pelo menos uma vez. Por exemplo, os fortíssimos, calorosos "high-fives" de mão toda aberta que troco com o Nuno, quando sai, e com o Tiago, quando chega. O aperto de mão cada vez mais vigoroso, com os ossos todos, que eu e o meu irmão damos. Os beijos perigosamente perto da boca, e com uma mão pousada no rosto, que se trocam às vezes com as poucas amigas que os homens têm.

O abraço caloroso do Joel, sempre. A mão sobre o ombro das pessoas que admiro e com quem trabalho, quando se diz "bom dia" ou "até amanhã". O beijo no rosto do meu pai, que substitui a benção que pedia respeitosamente na infância. Os beijos da minha mãe, que cheira a bebé. A mão no braço dos actores com quem trabalho, para suportar choro ou nervos ou momentos de insegurança, dizendo que estou ali e que sou, afinal, mais actor amador do que eles, a tentar disfarçar a minha própria insegurança. O aperto de mão prolongado que se dá àqueles amigos sinceros, mas que só vemos de tempos a tempos.

O beijo frio a uma mulher que se reencontra depois de, algures no neolítico superior, juntos termos partilhado toda a intimidade. Os dois beijinhos ambiguamente lentos a uma mulher que gostámos de conhecer. O beijo de fugida a alguém que foge. O beijo de olhos fechados para uma pessoa só. O abraço de velhos amigos, como o Hugo. Um abraço que tem tudo o que falta a um livro. Calor. O clap depois de um grande golo. Os joelhos juntos de um homem e uma mulher que não sabem bem o que querem um do outro. Mas desconfiam. A palmada nas costas ao companheiro de borgas.

Cada toque é um toque contra o tic-tac do relógio. Um tique de sinceridade. E, para evitar mais cacofonias, do tipo "tacada no trecolareco da ternura", volto à chuva para o último cigarro do dia. Faz-se tarde. tic tac tic tac

LFB

2003-10-25T06:26:00.000-07:00

Gosto deste blogue.

Acho que o autor anda perdido ultimamente em banalidades, mas continuo a gostar deste blogue.

2003-10-25T06:21:00.000-07:00

"A selecção musical da TSF nunca foi perfeita (dependia das horas do dia; de quem estava a tomar conta da antena; dos programas que vinham antes ou depois). Não me enchia as medidas, nem por sombras, mas tolerava-se. De vez em quando, com sorte, até se ouviam umas bandas alternativas, música do mundo e – lá para o fim de Abril – Zeca Afonso, Sérgio Godinho, Zé Mário Branco, a malta toda. Agora, quando ligo o rádio em 89.5, só oiço Eros Ramazotti, Phil Collins e programas açucarados como «A Idade da Inocência». Não só por isto, mas também por isto, para mim a TSF morreu."

Para mim também, Zé.

2003-10-25T06:14:00.000-07:00

E, pronto, o Pedro Rolo Duarte desvendou no Dna o segredo de Polichinelo da blogolândia e deixou cair o RAP nas malhas do Pipi. Isto de guerras entre editoras, senhores e senhoras, é levado da breca.

2003-10-24T13:56:00.000-07:00

Beijo.

Beijo. Beijos. Beijoooo. Beiiiiiiiiijo. Beeeeeeeeeijo. Beijos. Boca. Bocaaaaaaaaaaaaaa. Booooooooooca. Bom. Bommmmmmmm.
Os lábios mexem-se devagar ou depressa. E mais coisas que agora não interessa

2003-10-24T13:44:00.000-07:00

Contigo aprendi coisas tão simples como
a forma de convívio com o meu cabelo ralo
e a diversa cor que há nos olhos das pessoas
Só tu me acompanhastes súbitos momentos
quando tudo ruía ao meu redor
e me sentia só e no cabo do mundo
Contigo fui cruel no dia a dia
mais que mulher tu és já a minha única viúva
Não posso dar-te mais do te dou
este molhado olhar de homem que morre
e se comove ao ver-te assim presente tão subitamente

Ruy Belo

2003-10-22T10:16:00.000-07:00

Excelente, este texto, aqui:

O travelling
Imaginem por uns instantes que estão a produzir um daqueles documentários da BBC sobre o corpo humano. Nas vossas mãos está o controlo remoto de uma câmara miniatura, daquelas capazes de rivalizar em tamanho com o volume de um glóbulo vermelho.

Imaginem igualmente que neste preciso momento a imagem que captam no vosso visor é a de um caldo biológico, espesso, onde fervilham milhentas células. Façamos um zoom sobre uma delas. Reparem: tem uma cabeça e uma cauda. Se tivéssemos uma capacidade de ampliação realmente poderosa veríamos que na cabeça dessa célula estão contidos alguns cromossomas e que no capuz cefálico - a que os técnicos chamariam acrossoma - estão contidas algumas enzimas lisolíticas. Reparem agora na parte posterior dessa célula. É um flagelo composto por segmento intermediário, muito rico em mitocôndrias, e por uma cauda.

À semelhança das outras que a rodeiam, também esta célula vai sendo impelida para diante, graças aos impulsos erráticos da sua cauda alimentada a adenosina trifosfato. É noite lá fora, e as luzes estão apagadas. Mas, aqui dentro, a nossa câmara ilumina o caminho e incentiva a nossa célula no seu percurso egoísta. Sempre mais além, por caminhos nunca antes desbravados, o nosso núcleo intrépido ultrapassa as anquilosidades da trompa de Falópio e encontra finalmente o seu Graal.

Ela ainda não o sabe mas, dez anos após o seu casamento e muitos meses de tratamentos de infertilidade depois, Kate Harris acabou de engravidar.

Façamos agora um zoom out. Atravessemos tecidos e artérias, cruzemos a derme e a epiderme, afastemo-nos do casal que se esvai no delíquio do orgasmo, atravessemos paredes e telhados e cruzemos a noite citadina. Ao longe a mancha escura do Atlântico engole a luminosidade da cidade. A vida não pára, aqui. Carros, prostitutas, polícias, homens do lixo, late night party crashers, de tudo um pouco a nossa câmara foca e desfoca neste travelling imenso sobre a grande urbe e os que nela habitam, no rastro de um outro figurante para este nosso documentário.

Foquemos então este homem que corre atrás daquele táxi amarelo, enquanto assobia para o chamar e olha para o relógio. Foquemos o relógio: são 02.26 da manhã. Hoje, dia 11, Peter Davidson terá uma entrevista de emprego. Uma entrevista não, terá A entrevista de emprego da sua vida. Depois de 5 anos de sofrimento académico na Texas A&M e um mestrado por Yale, Peter está com o pé direito no primeiro degrau da escada do sucesso, da riqueza e da reforma dourada em Key West.

Deixemos Peter e o táxi que acabou por conseguir apanhar e sigamos pela rua abaixo. Dobremos a esquina da 8th Avenue com a W30 Street, ignoremos os vagabundos que tentam escapar ao frio de Setembro abrigando-se nas árvores de Madison Square Garden e olhemos para Penn Station, onde acaba de desembarcar Billy Wyatt.

Bill é um homem alto, careca, de idade indefinida. Veste um fato Armani sobre o qual traz um sobretudo algo puído que esconde uma barriga flácida e uma Remington Model 7400 Weathermaster de calibre 30-06. No bolso, uma carta de despedimento e uma caixa de munições, cada uma delas rasurada com o nome de cada um dos directores, gerentes e gestores de conta da empresa de contabilidade onde trabalhou até há duas semanas atrás. Billy andará sem destino pela cidade até que sejam 08.30 horas, até que possa enfim cumprir o seu destino, sonhado e amadurecido em 15 dias corridos a diazepams e prozacs.

Andemos com ele. Sigamos Billy na sua caminhada. Fechemos os olhos à sujidade, evitemos os carros que aceleram ao nosso encontro, apertemos rispidamente a coronha da espingarda até que os nossos dedos fiquem lívidos de raiva, e caminhemos, caminhemos sempre até que seja dia, até que sejam horas. Reparemos por ele que o dia nasce, que as ruas se enchem de gente e de carros, notemos absortos que a cacofonia aumenta de minuto a minuto e subamos com ele as escadas que dão para a porta envidraçada do átrio. Passemos pelos seguranças, descontraídos, e entremos com Billy no elevador. Subamos com ele até ao 94º andar.

Enquanto esperamos que a viagem termine, olhemos em volta. Há mais duas pessoas connosco. Há uma mulher loura, delgada, à nossa esquerda. Tem um tique nervoso, muito subtil, no olho direito e leva consigo uma pasta de cabedal com um monograma discreto junto ao fecho. Se repararmos bem, distinguiremos um K e um O, entrelaçados. Se lhe fosse perguntado o nome, a mulher loura diria: Kate Harris, née Oliver. Está tensa. Tem um trabalho importante para entregar mas a noite de ontem deixou-a cansada, sem vontade de se dedicar ao trabalho com o afinco que seria desejável. Espera conseguir descontrair-se até às 09.00.

À nossa direita, um tipo robusto, com All American escrito por todo o lado. Queixo quadrado, olho azul, mãos de jogador de futebol, um pin discreto dos Aggies na lapela. Na mão, vira e revira a carta em que lhe marcaram a entrevista. Se olharmos com cuidado, veremos o seu nome lá escrito: Peter Davidson.

Concentremo-nos agora. São 8:44. As portas do elevador abrem-se, Billy retira a segurança da Remington e fica por entre as portas do elevador e a sala open office à sua frente. É hoje. Olha à sua volta uma última vez, respira fundo antes de sacar da espingarda e começar a disparar a esmo. Olha, imobiliza-se.

A mulher loura começa a pensar em interpelar o careca alto que bloqueia as portas mas pára ao ver a sua expressão. Curiosa, olha na direcção dos seus olhos. Mesmo à sua frente estão as janelas. E mesmo à frente das janelas – a 100, não mais do que 200 metros de distância – está um avião. Enorme. Cada vez maior. E já não há janelas, agora, só avião. E escuridão.

2003-10-22T10:14:00.000-07:00

Lido, aqui:

A solidão afecta-nos a todos em dados momentos da nossa vida.

O que mais espanta e assusta são as pobres tentativas usadas para enganar essa solidão. Desde longas chamadas às tantas da manhã para serviços gratuitos de apoio a consumidores em que o coitado do assistente tenta da melhor forma encaminhar a pessoa para uma linha de apoio emocional, a longas maratonas na internet numa busca incessante de algo que não se vê.

Há pessoas que inventam amantes nas linhas que lêem sem qualquer preocupação pela invasão da privacidade, do espaço privado de cada um. Expoêm-se, mandam números de telefone, pedem por e-mail carinhos a pessoas que não fazem parte do seu mundo mas que a sua solidão imagina como soluções para a miséria da sua vida despovoada de pessoas.

Neste espaço virtual onde nos "movimentamos" há pessoas que escrevem em nome de outras, que fingem proximidades,que inventam amores, enfim, que gritam por socorro das formas mais inadequadas e distorcidas...

Qual é o limite?

2003-10-22T09:59:00.000-07:00

Pai herói

A minha filha vê-me chegar. Dá alguns passos apressados na minha direcção e eu preparo-me para o abraço, mas, de repente, ela volta para trás, abre a porta da sala do Infantário e grita lá para dentro:
- O meu pai cortou o cabelo. . . todo!!!

De facto, cortei o cabelo, mas o desbaste, mesmo que generoso, ficou muito aquém da carecada.

Continuo no mesmo lugar, à espera, surpreendido, quando, alguns segundos depois, ela se afasta para um dos cantos da porta e com um ‘vejam’ dá lugar a sete ou oito meninas espantadas (os meninos, pelos vistos, não se interessam por estas novidades).

Olham todas com muita atenção, sem dizer uma palavra, e eu dou por mim embaraçado, esboçando um sorriso de circunstância e propondo um ‘olá’ sem força. Durante cinco segundos ficamos ali, estáticos, eu segurando o sorriso, elas reverentes, como se contemplassem ao vivo o Popas da Rua Sésamo. Até que, tão depressa como chegaram, as meninas se vão embora.

A minha filha abraça-me, finalmente. Diz-me, vaidosa, que as colegas já viram o pai com o cabelo cortado. Eu agradeço-lhe a atenção.

No fundo já estou habituado. Não há muito tempo, todas as crianças e educadoras que estavam no recreio do Infantário ficaram a saber que eu vestia umas calças novas. // by David

2003-10-16T04:10:00.000-07:00

E aqui, aconselho vivamente este blogue novo, uma conversa de miúdas que falam dos seus gajos.. :D

É essa menina que passa...
Hoje estreei um par de botas giríssimo, a minha mais recente aquisição da colecção outono/inverno que invade as montras de Lisboa.
Adoro botas. Adoro-as pretas, castanhas, cremes, até brancas ou vermelhas dependendo do outfit e da ocasião. Altas, baixas, bicudas, quadradas, lisas ou com relevos e apliques, adoro!
Apenas um requisito é para mim fundamental: bota que se preze tem de ter salto alto.
Pois que, do alto do meu metro e oitenta (deixem-me sonhar por favor), com as minhas lindas botas novas, saí de casa esta manhã, pronta para arrasar com o figurino.
Sentia-me o máximo quando iniciei a travessia da avenida, o trânsito parado no semáforo, qual público expectante. Imaginei que paravam para me ver passar, qual garota de Ipanema, deslumbrados com o meu caminhar de gazela, e eis senão quando, num pisar hesitante, se me falha o chão, se me torce o pé e se me falta o equilíbrio.
Num espectacular esbracejar em direcção ao infinito sou forçada a uma corridinha de restabelecimento, deixando mala para um lado e chapéu de chuva para outro, prostrados em pleno asfalto.
Não imaginam o meu embaraço, adivinhando na boca de todos aqueles condutores uma sonora gargalhada.
Depois de recuperar os meus haveres saí dali para fora o mais rapidamente que consegui e sem olhar para trás. No ridículo da situação fiquei a pensar: já não pode uma gaja sentir-se esplendorosa sem que uma destas lhe aconteça! E ri-me de mim própria porque, convenhamos, foi hilariante! o que me consola é que também ninguém me conhecia... espero!

2003-10-16T04:08:00.000-07:00

E aqui, uma ideia a reter! :D

Há pouco num restaurante chinês (não por causa do serviço ou algo assim, mas porque o meu cérebro faz uma ligações estranhas que nem eu percebo) pensei como seria engraçado, cada um de nós ter um livro de reclamações.
Um livro pessoal, podia ser um Moleskine, que tinha o registo de todas as reclamações feitas à nossa pessoa, com o registo do interveniente, local e hora, desde a mais tenra idade até à nossa morte que depois passava de geração em geração, como alguns genes.
Teria o colega de escola ao qual ficámos a dever 2$50 do bolo do intervalo, os berlindes que abafámos indevidamente (sim era e sou maria-rapaz!), as caneladas que dávamos no jogo de futebol contra os rapazes, os males na faculdade, com os namorados, no trabalho, etc.
Isto tinha 2 objectivos: nunca ficarem com nada por dizer e nós podermos refutar as reclamações ou aprender com os erros.
É que eu nunca soube porque é que a Luísa deixou de falar comigo no 8ºano e senti-me mal para sempre...devo ter cometido um erro tremendo. Quando lhe perguntava, ela dizia "Tu sabes!"
Mas não, não sei!
E sou uma pessoa traumatizada por isso...não, na verdade não sou, mas são aquelas coisas de infância que nunca mais nos saem da cabeça.
Hoje vou adormecer a pensar na Luísa! Eu nunca tive nada a reclamar dela senão isto!

2003-10-16T04:03:00.000-07:00

E o outro azul, mais sério:

Às vezes as certezas são tão reais que é preciso que outros as confirmem.

De Maria para Maria:
- Este sinal aqui é o que penso, não é? Julgo que nem vai ser preciso biópsia.
- É. E é para tirar já, mesmo em ambulatório. Por largo, com margem de segurança.

E depois?

Nada de especial. Ir dar uma aula de quatro horas cujo conteúdo temático, previamente agendado, era reprodução e crescimento celular; anomalias do processo mitótico; o caso particular do cancro.

2003-10-16T04:01:00.000-07:00

Esta azul do mar anda como eu... angustiada:

Como saber se chegou a altura de mais uma vez nos visualizarmos, frágeis e inumanos?

Sempre que nos olhamos ao espelho e, não nos achando a beleza, nos vemos uma falha de algo que faz falta. De alguém,... de um amor, de um amigo, de uma pessoa de família no hospital que amamos forte!

Quando o mar nos chama e nos diz, bem baixinho em burburinhos de espuma, vem, ao pé de mim e tenta sempre,... tenta sempre ser feliz, mesmo que com pouco.

2003-10-08T17:58:00.000-07:00

Não resisto ao querer do dia:

Queria
cravar-me em ti,
o meu corpo
feito seta,
o teu
feito alvo.

e aqui:

Tu
Serás sempre um rio de labaredas que correu debaixo da minha pele.

2003-10-08T03:46:00.000-07:00

Tomo sempre o pequeno almoço sentado na mesa da cozinha, a olhar para a janela. Lá fora há um pátio largo, entra boa luz e a vista é desafogada. Ao fundo do pátio há um prédio novo. Quiseram os arquitectos que as janelas da casa de banho desse prédio fossem largas e encostadas ao duche. Agora, quando por volta das sete ainda está lusco-fusco, a luz no prédio do outro lado deixa ver as silhuetas recortadas. Uma delas, a de uma mulher, morena e de cabelos compridos, aparece a tomar duche à mesma hora que eu tomo o pequeno almoço. Vejo-a, recortada na sombra,mesmo em frente, a acompanhar-me o café. Adivinho-lhe o contorno do corpo, espreito-lhe as curvas, mesmo sem querer. Tornei-me um involuntário voyeur de pequeno almoço. Os arquitectos que há pouco mais de um ano colocaram o prédio da frente num espaço desafogado nunca pensaram que estavam a oferecer esta possibilidade aos vizinhos.

Se calhar sou eu....

2003-10-08T03:35:00.000-07:00

Ela conta grãos de areia. E ele devia mesmo escrever um livro.

2003-10-08T03:30:00.000-07:00

Estive dois dias de banco.... preciso de um banho de imersão, uma cama com lençóis lavados e umas férias.

UFF!

2003-10-08T03:29:00.000-07:00

Estou como ela: passou mais um dia. Um dia que deveria ser de descanso, de divertimento ou mesmo um dia para acabar o que deixei pendente nos outros dias da semana. Não aconteceu nada disto. Foi um dia vazio. E fico irritadíssima quando isto me acontece...

2003-09-30T10:15:00.000-07:00

O mundo está repleto de coisas belas, contudo é muito pobre de belos
momentos reveladores dessas mesmas coisas. Mas talvez seja este o maior
fascínio da vida: paira sobre ela um véu de belas possibilidades tecido a
ouro, cheio de promessas, resistências, pudores, desdens, compaixão,
sedução. Sim, a vida é uma mulher!

Nietzsche, A Gaia Ciência, p.243.

2003-09-30T08:31:00.000-07:00

A Amélia queria ser peixeira mas acabou por escrever um blogue. E ainda bem!

2003-09-30T08:28:00.000-07:00

Sinto o mesmo:

Por muito tempo achei que a ausência é falta.
E lastimava, ignorante, a falta.
Hoje não a lastimo.
Não há falta na ausência.
A ausência é um estar em mim.
E sinto-a, branca, tão pegada, aconchegada nos meus braços,
que rio e danço e invento exclamações alegres,
porque a ausência, essa ausência assimilada,
ninguém a rouba mais de mim.

Carlos Drummond de Andrade

2003-09-26T10:41:00.000-07:00

E aqui:

Há algo de fascinante e terrivelmente angustiante no uivar de uma sirene.

Caminha-se pelas ruas da cidade e eis que ao longe se ouve o estridor, o alarido. Pelo som adivinha-se a urgência: é o INEM. Segundos mais tarde, o efeito Doppler traz a sirene até nós, junto com um utilitário azul e branco.

Vem lancinante, urgente, num grito que rasga momentâneamente o tecido mole e corriqueiro das vidas citadinas que atravessa, veloz. E, como veio, assim se vai, cada vez mais longínqua. Atrás de si deixa apenas o trânsito que se reorganiza no caos do costume e a dúvida, efémera: será atropelamento, uma overdose, um acidente, um velho que vergou finalmente à lei da vida ou um AVC fulminante, traiçoeiro a interromper a linha de uma vida anónima?

Algures na cidade, enquanto caminhamos e esquecemos, alguém sofre, alguém sangra, alguém se esvai no grande mistério da morte. Algures na cidade, um pai, um filho, uma mãe, um marido, anda às voltas com a vida e desconhece que a dor vem célere ao seu encontro, ignora que estará, hoje, mais sozinho.

E a cidade não pára. É a vida.

2003-09-26T10:39:00.000-07:00

Aqui:

Circulamos pela cidade. 2 e meia da manhã. A tua mão no meu joelho. Eu sei o que queres de mim. O que sempre quiseste. Mas estou cansada hoje. Sem vontade de te sentir arfar em cima de mim. A tua mão debaixo da minha saia. A música da rádio está a irritar-me um bocadinho. Era capaz de te amar se não tivesse tanto sono. Há anos que tenho este sono estúpido. Podias entrar por mim agora que eu nem gemia. Uma noite destas sonhei que era um homem. Mijava contra uma parede e o meu pénis enchia-se de formigas. 2 e 45 da manhã. Podia parar para te explicar que não me apetece. Iria demorar horas e não compreenderias.
-Não quero a tua mão aí!
Olhas para mim e sorris. Voltas a magoar-me. Pensas que me estou a fazer de difícil. Não percebeste nada.
-Já te disse que não.
E ris... estúpido filho-da-puta. Os faróis estão na minha direcção e não sei porquê decido não me desviar.

2003-09-26T10:37:00.000-07:00

Obrigada pelos votos de sucesso. Conto que depressa arranjes um marido que não se importe com o teu bigode. LOL.

2003-09-23T08:46:00.000-07:00

E um olhar perdido é tão difícil de encontar
como o é congregar ventos dispersos pelo mar

Ruy Belo

2003-09-23T08:43:00.000-07:00

Descobre-se, finalmente, a careca ao Desejo Casar. O que eles querem, mesmo, é aquilo que o Alexandre inveja por empatia ao Ricardo Rocha: sacar muitas gajas!

2003-09-13T07:39:00.000-07:00

O amor não é para os amantes, é para os amados.
Não é para os solteiros, é para os casados, não é para os casos, é para os namorados.
O amor não quer saber de tempo nem de dinheiro, de vantagens nem de inconvenientes, de compromissos nem de trocas, porque basta-se a si mesmo, não mede prós nem contras, não faz contas nem se arrepende.
O amor vive de se dar e se multiplicar, e é essa a sua maior riqueza.
O amor a sério entre duas pessoas é como um cofre sem nada lá dentro, que se esvazia todos os dias e depois s volta a encher, sem medo de ladrões nem de assaltos, porque é protegido por si próprio. Ninguém lhe sabe dar o verdadeiro valor, porque o amor não tem preço e por isso não se pode roubar.

2003-09-12T08:00:00.000-07:00

Estou farta de gente estúpida! Quem disse que Portugal era um país do terceiro mundo sabia bem o tipo de pessoas que nele habita!

2003-09-09T04:49:00.000-07:00

E disto, que não é mais do que um excerto, afinal:

Este é o meu blog. Meu. Escrevo nele sobre a espuma dos meus dias. Espero que ninguém o leia, a não ser aqueles que conheço e que me amam e que, por isso, comprendem os desvarios sentimentais e semi-depressivos da mulher que sou.

2003-09-09T04:35:00.000-07:00

Gosto disto:

Eu queria apenas deitar-me contigo, percebes?
Não era preciso ir para muito longe daqui... Deitar-me contigo, apenas. E sentir-me respirar baixinho na tua nuca.
Abre-me, gritavas.
E eu a respirar baixinho na tua nuca.
Deitar-me contigo. Apenas.
O motel ao fim da rua é limpo. Não precisas ter vergonha, podes gritar que ninguém vai ouvir. Pelo menos não vão ligar. As palavras ali não têm significado. Mas tu dizes que não, olhas para mim em tom de adeus, por mim podes bater uma, não tenho medo de ti.
Eu só queria deitar-me contigo, percebes? E devias ter medo. Mas não de mim, que seria incapaz de te magoar. Dava um braço para respirar baixinho na tua nuca.
À merda, penso, enquanto te empurro para dentro do carro.

2003-09-08T03:17:00.000-07:00

E, tendo em conta o engano do post anterior, nada mais apropriado do que isto:

Porque os outros se mascaram mas tu não
Porque os outros usam a virtude
Para comprar o que não tem perdão.
Porque os outros têm medo mas tu não.
Porque os outros são os túmulos caiados
Onde germina calada a podridão.
Porque os outros se calam mas tu não.

Porque os outros se compram e se vendem
E os seus gestos dão sempre dividendo.
Porque os outros são hábeis mas tu não.

Porque os outros vão à sombra dos abrigos
E tu vais de mãos dadas com os perigos.
Porque os outros calculam mas tu não.

Sophia de Mello Breyner Andresen

2003-09-05T04:27:00.000-07:00

Fantástico, este jogo de palavras:

As palavras
Estas são as palavras que te queria dizer.
Estas palavras são as palavras que não te disse mas que te queria dizer.
Estas palavras são as palavras possíveis de serem ditas de entre todas aquelas que eu te queria dizer.
Estas palavras são palavras que nada dizem.
Estas palavras são palavras, apenas.
Estas palavras são palavras que nada te dizem.
Estas não são, definitivamente, as palavras que te queria dizer.
São apenas palavras. As palavras que te queria dizer e não disse.

2003-09-05T04:23:00.000-07:00

Não consigo inserir fotografias aqui, deste lado... quem me ajuda?

2003-09-05T03:12:00.000-07:00

Lido, em silêncio, aqui:

Hoje
Quero parar de viver. Dissolver-me me. Ficar quieta a espera de uma onda que me leve e que de preferencia nao me traga de volta a isto.
Ao frio, ao vazio, ao medo de ser sempre assim. Hoje, só por hoje, queria parar. Deixar o mundo, as pessoas, deixar-me a mim mesma numa leve cadencia de abandono. Desaparecer. Sumir-me. Dissolver-me. Em qualquer lugar. Menos aqui.

2003-09-04T06:05:00.000-07:00

Gosto das peripécias dela!

2003-09-04T06:04:00.000-07:00

E depois, encontram-se energúmenos destes....

2003-09-04T05:55:00.000-07:00

Um dia, António Patrício escreveu:

Viver é ir morrendo a beijar a luz

Como eu concordo, Meu Deus........

2003-09-04T05:53:00.000-07:00

É dificil saber descrever assim tão aquela nossa parte da nossa anatomia... :D

Sei os teus seios.
Sei-os de cor.

Para a frente, para cima,
Despontam, alegres, os teus seios.

Vitoriosos já,
Mas não ainda triunfais.

Quem comparou os seios que são teus
(Banal imagem) a colinas!

Com donaire avançam os teus seios,
Ó minha embarcação!

Porque não há
Padarias que em vez de pão nos dêem seios
Logo p'la manhã?

Quantas vezes
Interrogastes, ao espelho, os seios?

Tão tolos os teus seios! Toda a noite
Com inveja um do outro, toda a santa
Noite!

Quantos seios ficaram por amar?

Seios pasmados, seios lorpas, seios
Como barrigas de glutões!

Seios decrépitos e no entanto belos
Como o que já viveu e fez viver!

Seios inacessíveis e tão altos
Como um orgulho que há-de rebentar
Em deseperadas, quarentonas lágrimas...

Seios fortes como os da Liberdade
-Delacroix-guiando o Povo.

Seios que vão à escola p'ra de lá saírem
Direitinhos p'ra casa...

Seios que deram o bom leite da vida
A vorazes filhos alheios!

Diz-se rijo dum seio que, vencido,
Acaba por vencer...

O amor excessivo dum poeta:
"E hei-de mandar fazer um almanaque
da pele encadernado do teu seio"

Retirar-me para uns seios que me esperam
Há tantos anos, fielmente, na província!

Arrulho de pequenos seios
No peitoril de uma janela
Aberta sobre a vida.

Botas, botirrafas
Pisando tudo, até os seios
Em que o amor se exalta e robustece!

Seios adivinhados, entrevistos,
Jamais possuídos, sempre desejados!

"Oculta, pois, oculta esses objectos
Altares onde fazem sacrifícios
Quantos os vêem com olhos indiscretos"

Raimundo Lúlio, a mulher casada
Que cortejastes, que perseguistes
Até entrares, a cavalo, p'la igreja
Onde fora rezar,
Mudou-te a vida quando te mostrou
("É isto que amas?")
De repente a podridão do seio.

Raparigas dos limões a oferecerem
Fruta mais atrevida: inesperados seios...

Uma roda de velhos seios despeitados,
Rabujando,
A pretexto de chá...

Engolfo-me num seio até perder
Memória de quem sou...

Quantos seios devorou a guerra, quantos,
Depressa ou devagar, roubou à vida,
À alegria, ao amor e às gulosas
Bocas dos miúdos!

Pouso a cabeça no teu seio
E nenhum desejo me estremece a carne.

Vejo os teus seios, absortos
Sobre um pequeno ser

Alexandre O'Neill

2003-09-04T05:50:00.000-07:00

Lido aqui:

ESCREVER ACORDADO

Às vezes, é como uma frase musical; um tom de história. Sabe-se que bastava sentar naquele instante para ter a possibilidade de agarrar aquele fragmento de escrita... Mas, depois o olhar distrai-se com outra coisa qualquer, alguém chama da cozinha, um carro de bombeiros atroa a rua... E tudo desapareceu. Voltou de novo para o limbo. Para o sítio das neves. Para o grande depósito dos relatos por fazer...

2003-09-02T04:16:00.000-07:00

Ou este, genial, do Bertold Brecht:

Do rio que tudo arrasta se
diz que é violento
Mas ninguém diz violentas as
margens que o comprimem

Verdadeiramente genial, não concordam? Até nos faz esquecer o lado mais escatológico do poeta.

2003-09-02T04:14:00.000-07:00

Eu não voltarei. E a noite
morna, serena, calada,
adormecerá tudo, sob
sua lua solitária.
Meu corpo estará ausente,
e pela janela alta
entrará a brisa fresca
a perguntar por minha alma.

Ignoro se alguém me aguarda
de ausência tão prolongada,
ou beija a minha lembrança
entre carícias e lágrimas.

Mas haverá estrelas, flores
e suspiros e esperanças,
e amor nas alamedas,
sob a sombra das ramagens.

E tocará esse piano
como nesta noite plácida,
não havendo quem o escute,
a pensar, nesta varanda.

Juan Ramón Jiménez

2003-09-02T04:09:00.000-07:00

E deixo aqui um Obrigado ao Rui Gil, do Ozono, pela sugestão do poema aleatório.

2003-09-02T03:43:00.000-07:00

Acho que já tenho o sistema dos comentários inserido. Aproveitem!

2003-09-01T10:22:00.000-07:00

Do Luís Nava, o poeta verdadeiramente assassinado:

Teatro

Na selva dos meus órgãos, sobre a qual foi desde sempre a pele o
firmamento, ao coração coube o papel de rei da criação. Ignoro de que
peça é todo este meu corpo a encenação perversa, onde se vê o sangue
rebentar contra os rochedos. Do inferno,aonde às vezes o sol vai buscar
as chamas, sobre ele impediosamente jorram os projectores.

in Rebentação
Poesia Completa 1979-1994

2003-09-01T04:32:00.000-07:00

E aqui, No Arame, textos fantásticos. Temos Escritor!

VII

num barco encalhado
na espuma do mar
num silêncio furtado
na pressa de um olhar
a tua boca é abrigo
o teu peito um farol

és campo de trigo
amadurecido ao Sol.

2003-09-01T04:23:00.000-07:00

Dei uma volta pelos blogs. E descobri coisas muito, muito boas. Por exemplo, no Tempo Dual:

Do outro lado da cortina:

as nuvens e o azul, o balouçar
dos braços mais altos das árvores,
um cabo onde nenhum pássaro
perde o voo.

Tão transparentes
as paredes da solidão.

e no Rain Song:

25 de Abril... estou a repetir a data, eu sei.

aprendi esta data como um sinal de esperança contra a opressão, pela Liberdade possível.

(silêncio breve e comecem as canções)

e no outro lado da lua:

[fragmento #10]

não sei ao que vim. sei que cheguei de madrugada, gelada e sem bolsos onde abrigar as mãos. fiquei ao relento até amanhecer e o sol me aquecer devagarinho. embalei-me com o som do mar a bater na areia, com a promessa de um dia melhor. fiquei em silêncio. chegaste cedo, disseste quando me viste. não respondi. olhei-te e sorri. sentaste-te a meu lado, abraçaste os joelhos e assentaste neles o queixo. e depois ficaste ali, tão gelado quanto eu, a deixar o sol entrar. estamos juntos nesta praia de que desconhecemos o nome, mas onde o sol nos aquece devagar, se esperamos até ele nascer.

2003-09-01T04:14:00.000-07:00

Sempre gostei do dramatismo deste poeta:

Octubre 1967

Con emoción escribimos un nombre
en el crepúsculo. Se trata
de un combatiente, una conciencia
sublevada, al acecho,
que, si refleja el mundo, a un tiempo crea
su propia encrucijada.

A partir de este acto solidario,
no nos salvamos por la gracia
sino por la creación, no somos viles
sino dignos,
y al abandono de la noche triste
sucederá la aurora compartida,
nunca la soledad.
No hay mejor causa que la historia humana
jugada a vida o muerte, a cualquier precio.

El hombre, el nombre escrito en el crepúsculo,
ha caído, y parece
que se detienen todos los procesos,
pensamos que la vida se interrumpe,
que no hay tiempo de nada, que es difícil
resolver tanto azar, tanto conflicto.
Pero la historia no termina: queda abierta
una ventana al mar de lo posible.
Ser hombre significa desde ahora
ser guerrillero de la libertad.

Carlos Sahagún
De Estar contigo (León, Colección Provincia, 1973)

2003-08-31T13:34:00.000-07:00

Herberto Hélder é um dos meus poetas preferidos. Vejam um exemplo:

Fonte - I

Ela é a fonte. Eu posso saber que é
a grande fonte
em que todos pensaram. Quando no campo
se procurava o trevo, ou em silêncio
se esperava a noite,
ou se ouvia algures na paz da terra
o urdir do tempo ---
cada um pensava na fonte. Era um manar
secreto e pacífico.
Uma coisa milagrosa que acontecia
ocultamente.

Ninguém falava dela, porque
era imensa. Mas todos a sabiam
como a teta. Como o odre.
Algo sorria dentro de nós.

Minhas irmãs faziam-se mulheres
suavemente. Meu pai lia.
Sorria dentro de mim uma aceitação
do trevo, uma descoberta muito casta.
Era a fonte.

Eu amava-a dolorosa e tranquilamente.
A lua formava-se
com uma ponta subtil de ferocidade,
e a maçã tomava um princípio
de esplendor.

Hoje o sexo desenhou-se. O pensamento
perdeu-se e renasceu.
Hoje sei permanentemente que ela
é a fonte.

Herberto Helder

2003-08-31T13:32:00.000-07:00

Olá!